L'Ashram Interiore

Un pomeriggio, un'amica andò da lui con una luce strana negli occhi: quel tipo di luce che appare quando qualcuno ha intravisto una verità che non sa ancora spiegare.
Devo farti vedere una cosa, gli disse.
Aprì la borsa e ne trasse una collana - un mala - con un ciondolo rotondo al centro. All'interno del ciondolo c'era il volto di un uomo che non lui non aveva mai visto prima.
Una lunga barba. Gli occhi socchiusi. Una presenza che sembrava irradiare dalla fotografia stessa.
È Osho, disse lei. La gente sta andando da lui. Persone del movimento. Persone che desiderano la rivoluzione interiore, ora che quella esteriore è svanita.
Gli mise il mala tra le mani. E in quell'istante, qualcosa mutò. Non nella stanza. Non nel mondo. In lui. Un fremito. Un sussurro. Un richiamo. Un richiamo che non proveniva dall'India. Un richiamo che non proveniva dalla fotografia. Un richiamo che non proveniva dall'amica che gli stava davanti. Proveniva da un luogo in cui non era mai stato: un luogo dentro di lui.
Il richiamo crebbe silenziosamente, come un seme che si schiude nel sottosuolo. Lo seguì per le strade, nei caffè, durante le notti trascorse a discutere di idee che non avevano più il potere di smuoverlo. Sussurrava nei momenti di silenzio, nei momenti di confusione, nei momenti di desiderio.
Un richiamo che non chiedeva di credere. Che non chiedeva di comprendere. Che non chiedeva di cambiare. Chiedeva di ascoltare. Ascoltare quel fremito. Ascoltare quel sussurro. Ascoltare quella parte di lui che era rimasta in silenzio troppo a lungo.
Questo libro inizia dal punto in cui quel richiamo divenne un sentiero. Dove il sentiero divenne un viaggio. Dove il viaggio divenne una trasformazione. Ma prima di tutto questo - prima delle meditazioni, prima dell'ashram, prima del Maestro, prima del nuovo nome, prima della dissoluzione, prima della rinascita - c'era soltanto questo: un fremito. Un sussurro. Un richiamo. E la quieta certezza che la vita, da quel momento in poi, non sarebbe mai più stata la stessa.